STORY OUVRIT LA PORTE.
TOM ETAIT DEJA LA. ELLE LUI AVAIT POURTANT FAIT PROMETTRE DE NE PLUS REVENIR. ELLE TRAVERSA LA CHAMBRE, OUVRIT LE PREMIER TIROIRE DE SA COMMODE, EN SORTIT UNE FEUILLE VIERGE. ELLE PRIT LE PREMIER STYLO SUR SON BUREAU. HASARD OU PAS, IL ETAIT ROUGE. ROUGE SANG. ELLE ECRIVIT QUELQUES MOTS AVANT DE RETOURNER LA FEUILLE. TOM POUVAIT LIRE LA PHRASE QU'IL REDOUTAIT TANT. STORY N'ETAIT PAS UNE FILLE COMME LES AUTRES, IL LE SAVAIT. IL SAVAIT AUSSI CE QU'ELLE N'ACCEPTAIT PAS: NE PAS CONTROLER SA VIE JUSQU'A LA FIN. MAIS CES MOTS. SES MOTS. ILS ETAIENT TOUT SIMPLEMENT FULGURANTS.
"DEMAIN, JE SERAIS MORTE."
TOM ETAIT DEJA LA. ELLE LUI AVAIT POURTANT FAIT PROMETTRE DE NE PLUS REVENIR. ELLE TRAVERSA LA CHAMBRE, OUVRIT LE PREMIER TIROIRE DE SA COMMODE, EN SORTIT UNE FEUILLE VIERGE. ELLE PRIT LE PREMIER STYLO SUR SON BUREAU. HASARD OU PAS, IL ETAIT ROUGE. ROUGE SANG. ELLE ECRIVIT QUELQUES MOTS AVANT DE RETOURNER LA FEUILLE. TOM POUVAIT LIRE LA PHRASE QU'IL REDOUTAIT TANT. STORY N'ETAIT PAS UNE FILLE COMME LES AUTRES, IL LE SAVAIT. IL SAVAIT AUSSI CE QU'ELLE N'ACCEPTAIT PAS: NE PAS CONTROLER SA VIE JUSQU'A LA FIN. MAIS CES MOTS. SES MOTS. ILS ETAIENT TOUT SIMPLEMENT FULGURANTS.
"DEMAIN, JE SERAIS MORTE."
